Стихотворение: Странный сон.

Не умею я писать стихи.
Не всегда приходит вдохновенье.
Стихи писать-не стряпать пироги
Или варить вишнёвое варенье.
Здесь нужен ум,терпенье,знания.
Талантом надо обладать.
А где уж мне,с куриными мозгами
Осмелиться поэтам подражать?
Мои стихи и моя проза...
Сказать об этом можно впрямь:
Безумная разминка от склероза,
Пустые бредни,ерунда и дрянь.
Об этом мне однажды сон приснился.
Вошла я в храм,чтоб замолить грехи,
А там поэты собралися,
Читают вслух мои стихи.
Меня увидев,обернулись,
Небрежный сделали поклон,
Переглянулись,усмехнулись...
И что тут было под церковный звон!
Сказал вдруг Лермонтов с жеманством:
-О,Боже,Боже! В душу мать!
Какое низкое коварство-
Стихи подобные писать!
Есенин отошел к окну,
Брезгливо плюнув на стихи мои:
- Собака воет на луну приятней,чем стихи твои.
Некрасов,листая мою тетрадь,
Изрёк,досады не скрывая:
-Стихи эти зайцам только читать
В сарае у деда Мазая.
Ты,бабка,образумься
И с Музой не балуй,
Стихи писать не суйся,
Сиди уж,репу жуй.
Достав платок из широких штанин,
Сморкнулся, не торопясь и не мешкая,
И ,встав предо мною,как исполин,
Сказал Маяковский с усмешкою:
-Да не погань ты поэтов высь
Своими плёвыми куплетами.
Ко всем чертям с матерями катись
Ты со стихами этими!
В носу ковыряя Рождественский встал:
-Да, н-на бумаге всё с-стерпится.
Вам что за дело,как ей писать?
Она же моя с-современница.

Ведь н-надо же нам с-стране помогать
Р-работать,покоя не зная.
Стихи п-писать иль б-бумагу марать,-
Разница-то к-какая?
И тут все разом спорить стали,
Раздался крик,и мат,и свист,
Лишь Пушкин-малый честных правил-
Сидел в углу и ногти грыз.
Проснулась я,за окном уж светло,
А в глазах у меня потемнело.
Писать ли,как раньше,
Что в ум взбрело?
Или бросить всё это дело?...