Любила осень, читала Кафку, В ЖЖ писала стихи и прозу, В романы Картленд вносила поправки, Сама покупала духи и розы. В подземках пела про белый пепел, про сны чужие, погоду, гордость, про то, как кто-то и где-то встретил любовь, надежду, судьбы покорность... Но вот, однажды, устали руки, Глаза устали блуждать по строчкам. Из ниоткуда пробрались муки И заскользили по нервоточкам... Ей показалось, что жизнь по кругу И каждый круг, как девятый у Данте. Звонила в отчаяньи доброму другу, Но тот был с любовницей на Рио-Гранде. Ей так захотелось простого счастья, В руках любимого чтоб раствориться, К груди на мгновение тихо прижаться в сердцебиеньи от мира укрыться... Она любила Луну и Гёте, Зелёной ручкой писала в книжках. Второй такой вы уже не найдёте... Её больше нет. Была. Но странная слишком.
* BB-Код нужен для вставки ссылки в сообщении, на данное произведение: в форумах, журналах, блогах, на нашем сайте, и везде, где есть возможность вставки BB-кодов.
