Стихотворение: Мой мир.

Стоит у печки уж затертый и простой табурет,
Окурков стая вечно в банке
лежит.
В окно все лезет надоедливый,
но радостный свет,
Он, как и дни, меня покинуть
спешит.

Затяг глубокий, горький дым комком остался в груди.
Тетрадь советская из желтых
листов.
Плешивый кот уж блох не
ловит, а устало сидит.
Вдали мелькают отголоски
стихов...

Прокурен воздух, уже желтый
от того потолок,
Плевать, мой мир меня создал
вот таким.
Чтоб я писал о бесконечности
написанных строк,
Вдыхая горький, но привычный
мне дым.

Чтоб всякий раз себе еще одну
в стакан наливал,
Читая то, что написал прошлый
раз.
Убейте люди, коль когда-то о другом я мечтал,
Я жив не здесь, хотя и счастлив
сейчас.

Мои миры пускай мерцают
мириадами звезд,
В котором я - пусть никогда не
цветет.
Пускай я бог в своих безумствах,
паралельностях грез,
Моя же плоть дворцов роскошных не ждет.

Плевать что думают и скажут, может даже в глаза!
Я был рожден не для гордыни
своей.
Страшней чем сдохнуть мне -
еще хотя бы стих не связать.
Поймав дыхание бесчестных
огней...