Я раньше не писал стихов в тетрадки. Я их строчил на вырванный листок. Потом они со мной играли в прятки. Я выпускал их в мир,на ветерок. . А в голове не много оставалось, Ведь память человека-решето. И вирши я свои считал за шалость И не ценил их,в общем,ни во что. . Но как-то я пришёл к одной знакомой. Случайно,помню,я попал к ней в дом. ВзглянУл на стол и не сдержал я стона: Мои стихи лежали под стеклом. . Как в магазине,а точней-в музее Теснились мои мятые листы. Она увидела,что я на них глазею И прошептала:-Лёнька,сволочь ты... . -Ведь ты талант свой в землю зарываешь. Тебе я это правду говорю. Ты что-то пишешь,комкаешь,бросаешь... Ох,Лёнька,как тебя люблю! . Вдруг понял:не талант я. Ну и ладно. Я не поэт вобще! Что говорить? Не разглядел я в девушке таланта, Таланта-вот так искренне любить. 12.03.12.
* BB-Код нужен для вставки ссылки в сообщении, на данное произведение: в форумах, журналах, блогах, на нашем сайте, и везде, где есть возможность вставки BB-кодов.