Ветер гонит тучи, и редкие снежинки падают на землю, устилая её рваным зимним покрывалом. Голые деревья стоят вдоль дороги и мрачно шевелят своими ветвями в такт ветру. Так серо и пустынно вокруг. Дорога. Что Она такое? Никто не знает, откуда Она появилась и куда ведет. Она была всегда. Ровная, серая. И иногда можно было увидеть на ней путников. Но никто не знал, кто они, они всегда были в плащах с капюшонами, закрывающими их лица. У каждого был в руках посох. Здесь никогда не менялась погода. Всегда пасмурно и тихо. Но сегодня произошло что-то необыкновенное. Сначала легкий, а затем всё усиливающийся, появился ветер. Сухой, как будто неживой, он делал пространство ещё более неуютным. По дороге шел путник в темном плаще, и, как всегда, нельзя было разобрать кто он. Даже руки были в перчатках. А ветер налетал на путника, мешая идти, и пытался сорвать капюшон. А путник шел, несмотря ни на что. Такие редко останавливаются в гостинице. Хозяин понял сразу, что сегодня постояльцев не будет. Но продолжал смотреть вслед идущей по Дороге фигуре и гадал, куда повернет путник на перекрестке. А может он пойдет дальше? Мало кто знает и видит, что от Дороги отходят тропинки, такие же серые, но извилистые. Редко ступают на них. Но хозяину подумалось, что этот путник ищет именно тропинку. А ветер крепчал, и слышались голоса в его дуновении. Странные, негодующие… Хозяин собрался уже уходить, как вдруг ветер радостно взревел и сорвал капюшон. Длинные волосы каскадом рассыпались по плечам путника, но он не обратил внимания, лишь досадливо повел посохом и ветер обиженно стих. А путник увидел свою Тропу и остановился в раздумье. Затем обернулся и посмотрел на застывшего хозяина. «Забудь» - прошептал путник, точнее путница и шагнула на свой Путь. А хозяину долго снилась незнакомая красивая женщина с длинными светлыми волосами и изумрудными глазами. И он не мог вспомнить, где же её видел…
