Я за деревьями закрытый, Молчаньем духа окружен, И силою великою пропитан, А вышиною завершон.. Это серое, тяжкое древо, что мечты не по силам хранит... Это тихое, лунное эго из угла не со мной говорит.. Стоит, мерцает лунный парк, Туманам он окутан, а рядом дерево живет.. И мыслей никому не донимает, покудо отдалилось от собратов по коре.. Ведь это человек, что умер прошлым летом! Седые ветки захрустели.. А он стихи писал под елью.. И творческой корою обростал, я не могу сказать откуда мыслей скипидар лелеел с его рук.. И вот летающий паук на паутине зависает.. А древо то стоит, от настоящих отличаясь.. Руками листопады загоняет.. И люди тихо исчезая уходят в некуда. Одно оно стоит качаясь, неистовой фигурой из двух рук.. Столетиями тихо оживает, красивых пальцев твердый сук.. Я думаю, что кожи быть не может, А осенью и вовсе золотится.. Подумав век, другой обратно в человека превратится..
