За окном чирикал взъерошенный, как алкаш после бурной ночи, воробей. Старый облезлый пес, монотонно погавкивал на ущербную, еле видную в лучах заходящего солнца, бледную луну. Еле качаясь на слабом ветру, скреблась, оборванцем ищущим милостыни, ветка в стекло. Дышалось легко, прозрачным воздухом, наполненным тонкими ароматами ранней осени. Вдалеке, плескалась вода, обещанием того, что так будет вечно, что не будет лютых морозов, что спокойствие и теплая тишина никогда не кончатся. А он, лежал, уставившись стеклянными глазами, куда-то вверх, и ничего этого не видел, и не слышал. Ему было всё равно. Посиневшие губы, плотно сжимали истлевший окурок. Скрюченные пальцы смяли рубашку на груди, там где еще недавно билось сердце, там где была душа, там где осталась только пустота... Бесплотный дух уже был далеко. На пути в неизведанное. Он летел к свету, через непроглядную тьму, и надеялся обрести, наконец-то, полный покой..
