Быть фикцией, создавать фикцию или же дышать ею порою так наскучивает, что невольно хочется, чтобы тебя убили, а труп твой подвергли вскрытию, ну или post-mortem'у по-английский. А от сильного потряхивания головой пользы небольше, чем от, например, зебры - так же глупо, и, кроме перхоти, ничто от этого не спадает. Энтузиазма тут и в помине нет, она завязана крутым узлом каким-нибудь тоненьким синапсом в каком-нибудь заброшенном складе в мозгу. Черт вас дери в вашу грязную жопу, я так не играю, если только у вас нету карт, - я весьма азартен. Внезапно пришла сенсорная информация в виде скомканной в шар бумаги в затылок, за ней последовал смешок. Я, бормоча заклинания, оглянулся, и сквозь щиток шлема, оснащенного светофильтрами, увидел гигантское анальное отверстие, которая странным абстрактным образом пульсировало вовнутрь. Из отверстия вылезла женская рука, на указательном пальце которой поблескивало золотое кольцо, и жестом позвала меня. Я сглотнул. Мои чувства окутало какое-то странное беспокойство. Но, черт вас дери, я существую, значит мыслю. Рука тем временем исчезла в глубинах огромного, с синими прожилками, ануса. Я пошел за этой рукой, с трудом просунулся сквозь тугую дыру и упал в пространство тьмы. Что произошло дальше, я не знаю, но смею предположить, что на меня снизошло какое-то апокалипсическое откровение. Впрочем, вполне возможно, что я все преувеличиваю, а случился лишь обычный танатос. Не твой, а мой танатос.
