Кто ты? Мы не виделись в жизни, я только читал ее вещи и мне нравились их звук. Это был старый подпольный журнал, где многие начинали. Ее рассказы всегда выделялись от произведений других, лаконичностью. Кротостью формы, именно не краткостью, а кротостью. Она была очень вежливой с читателем и добросовестно относилась к содержанию. И ее все любили, за такое отношение. Дабы не быть голословным, я приведу разговор персонажей из ее повествования. Некто 1: Я вчера посадила здесь кое что, но теперь ничего нету Некто 2 (в ответ) : Главное что вы живы. Вы можете сажать, а можете сеять. Можете вообще не думать, но вы есть, и только поэтому «нету» вам не грозит. Не знаю как вам, а я успокаиваюсь от таких монологов. Мне нравятся люди, которые любят много и громко говорить о войне или революции, потому что такие некогда на самом деле не пойдут на баррикады. Потому что самое главное у них всегда на поверхности, в диалекте, а снаружи – кресло, плед, мистические сериалы. Именно на таких людях держится общество на самом деле, а не на героях, которых покажут на параде звезд Когда я ей отправил свой первый рассказ, чтобы она оценила, она толи не прочла, толи не до поняла но вердикт мне был молчание. Признаться, расстроился. С диалектикой проблем никогда не было, а вот реальность проносилась как ящерка по пескам пустыни: Быстро, молниеносно, дабы не запечься. И от нее ничего не оставалось в моей голове. Все слишком стремилось исчезнуть, упасть, раствориться, погибнуть, а я не мог это запомнить и тем более фиксировать, ведь чтобы зафиксировать себя, нужно знать «Кто же я такой?», а чтобы знать кто ты- нужно зафиксировать себя. Замкнутый круг. Но ничего, я справлюсь. В целом я не об этом. Я о людях, которые пишут в Интернет-журналах. О нас. Я не знаю, что мы хотим. Сдвинуть континенты, но континенты и так движутся, сжарить солнце на завтрак, но аптеки и так по утрам доставляют ежедневно витамин D. Все это происходит в не нас, чтобы бы не пели на своих страницах, к чему бы не взывали, о чем бы не вопили, это все не мы. Мы не наши стихи, рассказы, фотографии – вещи. Мы – это то что у нас отсутствует или утратилось. Я- это первый поцелуй любви, которого у меня никогда не было. Я – это золотая медаль за пробег на скорость в дистанцию, к которой я даже не стремлюсь. Так же мы не наши страхи, и желания. Мы это множество параллельных сюжетных линий, которые не когда не образуются в кольцевую линию на этом листе судьбы, не то что
