даже ранней весной кажется не такой холодной, ее воды будто для того и созданы, чтобы скрыть в своей пучине величайшую боль этого мира...
Но я слаб и меня от себя воротит. У меня нет сил сделать этот шаг, мне не хватает духу двинуться навстречу холодной тьме... или теплому свету... что же там? Если бы я знал ответ на этот вопрос, знал наверняка, не как слух или идею, было бы мне легче?
Горе по умершему - чувство эгоистическое, мерзкое чувство, стыдливое и трусливое. Я жалею себя, в первую очередь себя, и от этого тоже становится противно. Как мне прожить? Чем себя занять? Какие дела свершить теперь? И стоит ли вообще что-то делать? Может лечь, обняв холодный надгробный камень, и уснуть под завывания метели?
Время лечит? Что ж, похоже, на этот раз оно бессильно. Время, ты можешь пойти вспять? Ты можешь повторить то, что уже было, но так, чтобы я увидел это по новому, чтобы я жил настоящим, а не прошлым, чтобы мог разглядеть то, что скрывалось от глаз прежде, услышать то, к чему я был глух? Глубокая ночь, я смотрю на часы в надежде, что моя безумная мечта исполнится, но время не слышит меня, оно идет, идет, хотя порой и кажется, что оно застыло.
Как долго мне не уснуть в этот раз... на востоке уже занимается заря, когда сон наконец входит в мою обитель.
