В моем номере было тихо и пахло корицей. Против корицы я не возражал, но вот тишина мне не нравилась. Мне всегда казалось, что там, где тихо, таится угроза.
За день я устал - ноги буквально гудели. Я бросил чемодан с вещами возле кровати, не потрудившись его распаковать - это не та забота, что требует сейчас спешки. Чего мне действительно хотелось - так это спать. Даже пустой желудок меня сейчас не волновал.
Я ощущал запах пота и понимал, что он исходит от меня. Стояла ужасная жара... Кондиционера в номере не было - думаю, в ином случае мне пришлось бы заплатить на доллар-другой больше - зато в дальнем углу, возле шкафа, обнаружился вентилятор. Я врубил его в розетку, но лопасти не двинулись с места. Чуть не взвыв от досады, я подошел к мутноватому зеркалу и начал расстегивать рубашку. Черты моего лица в этом зеркале расплывались и я едва видел собственное отражение.
Выход был лишь один - принять ванну, да побыстрее, пока сон окончательно не сморил. Я вошел в ванную и включил свет.
Яркий желтый луч, ударивший в глаза, не позволил мне сразу сориентироваться. Я успел сделать шаг и лишь каким-то чудом не вляпался в кровь.
Я отступил, глуповато моргая. На полу, посреди ванной, едва не упираясь ногами в черных лакированных ботинках в дверь, лежал человек. Серый костюм, черные брюки... Из спины его торчал нож, а под животом расплылась лужа крови. Лицо человека я разглядеть не смог - да и не пытался, честно говоря. Мгновение спустя я уже несся по коридору и с трудом удерживался от крика.
Возле лестницы я встретил горничную (Ингритт Смит - значилось на бейджике), которая проводила меня испуганным взглядом, но не обратил на нее внимания - мне нужен кто-то, у кого нервы покрепче. Кто-то, от кого будет толк.
Сонливость как рукой сняло, кровь шумела в ушах. Я бежал по лестнице, чуть не спотыкаясь, я несся, пока не добрался до администратора, лысеющего мужчины лет сорока, который со скучающим видом пялился в экран маленького телевизора.
Он лениво повернул ко мне голову. На бейджике его я прочел имя - Руди Смит.
-Чем могу помочь?
Я задыхался, мысли в голове путались - я не знал, с чего начать. Осознав, что еще немного и просто не смогу выдавить из себя ни звука, я выпалил:
-В моем номере мертвец!
Ни единый мускул не дрогнул на лице Руди Смита.
-Мертвец? Правда?
Он, видимо, думает, что я шучу. Что ж, неудивительно - в такое непросто сразу поверить.
