Добры вечер всем жителям мира творчества. Теперь я с вами. Рискнула кинуть сюда для пробы несколько глав своего странного рассказа. Мистика и любовь в нем сплелись в один клубок. Очень важны любые мнения. ГЛАВА 1: Состав тронулся, лица провожающих постепенно пропадали в легкой дымке утреннего тумана. Я сидел и смотрел в окно. Мимо проплывало небо и мне иногда казалось, что оно бежит на перегонки с поездом. И как бы ни старался чугунный бегун, он не в силах был выиграть этот причудливый забег. Нахальные облака скользили в моем окошке ловко и беззаботно. Я задумался на секунду и вытащил из своей дорожной сумки толстую тетрадь. Покусывая колпачок ручки, я начал утрамбовывать свои мысли в предложения, но мою идиллию разрушил вошедший в купе человек с красивыми фисташковыми глазами. Незнакомец был одет в длинное черное пальто, а шею небрежно покрывал старенький длинный шарф. На вид мужчине было уже за шестьдесят. Не знаю почему, но этот нежданный гость заинтересовал меня. Я смотрел на него из под ресниц, что – то в этом человеке было странное и в то же время завораживающее. - Не люблю поезда. – Сказал незнакомец очень тихо. Мне. Или своим мыслям? - Почему? -Непроизвольно вырвалось у меня. - Пропадая вдали, они увозят наши сердца. Но так красиво. - Простите… - Это очень долгая история, которая произошла со мной ровно тридцать лет назад. Я, затаив дыхание, с интересом уставился на собеседника, ловя каждый его звук. Тот, в свою очередь, не торопился продолжать. Морщинистой рукой он провел по седым, но густым волосам и негромко закашлялся. Я не смел его торопить, боясь упустить интересную беседу. Наконец незнакомец продолжил. – Тогда я работал фотографом в одном известном издании. Моя обыденная жизнь протекала спокойно и непринужденно. Я был окружен красивыми девушками и интересными событиями. Но так и не решился соединить свою жизнь с одной единственной. И, наверное, даже не задумывался хорошо это или плохо, а просто плыл по течению. Вечерами я любил рисовать на Арбате. Каждую пятницу я наливал себе во флягу виски и шел давать жизнь очередном холсту. Как бы сейчас это причудливо не звучало…. Бумага начинала жить, когда ее касался мой карандаш. Я думал, что собираю на полотнах настоящую красоту. Живую и дышащую. Но в один из пасмурных пятничных вечеров я понял, что до этого дня я и не знал о том, какая она может быть. Потому, что когда ко мне подошла эта женщина…. Мне показалось, словно небо опустилось так низко, но мне совсем
