Падают снежинки. Падают и растворяются в весенней слякоти. Как хрупок мартовский снег: он есть, и нет его. Что он есть? Прощальный взмах ресниц гордо уходящей дамы Зимы, или шаловливый подарок танцующей девчонки Весны? Запутавшийся ветер горько стонет в проводах. Нет ответа…
А был ли вопрос?
- Снег это всего лишь замерзшая вода, а ветер – перемещение воздушных масс.
Смотрю в его лицо, верит ли он в то, что сам говорит. А он насмешливо склоняет голову: «Поиграем?» Я прищуриваюсь в ответ: «Поиграем!»
И вновь его лицо непроницаемо. Застывшая холодная маска. И тело не даст подсказок: ни единого лишнего жеста, спокойные движения. Будто не он только что насмешливо поучал меня, не он гонялся за своенравной снежинкой, пытаясь меня рассмешить. Я отвела глаза. Поиграем…
Игра. Для него игра. А для меня? Узнать, что он думает, как поступит, и верно среагировать. Глупо? Наверное. В этой игре нет проигравших, но каждая ошибка что-то меняет в наших отношениях. Впрочем, как и выигрыш.
Резко останавливаюсь, и его рука промахивается мимо цели. Первый раунд за мной, как и моя строгая прическа.
Вздыхаю. Второй раунд за ним, поймать его взгляд мне не удалось. И так всю дорогу…
- Я дома!
Папа улыбается, мама еще не вернулась с магической конференции. А он со мной не пошёл.
Иногда я задаюсь вопросом, что он нашел во мне? Неземную красоту? Фыркаю перед зеркалом. Мой ум? Самой смешно. Он же говорит, что ему нравятся мои песни. Странный выбор, конечно, а лестно. Но должно же быть что-то еще?
Вопросы, вопросы, вопросы... И нет ответа. День за днём, вот уже три года. Игра или жизнь?
Тихий стук в окно. Он ждёт. Моя тайна, моя личная загадка. Человек, которого не существует.
