На берегу маленького острова, ожидая кого-то, сидел маленький человечек. Его звали Автор. Почему "звали"? Сейчас расскажу... Вдалеке море исходило мелкими белыми барашками, а к самому берегу накатывали большие волны. Маленький Автор ждал людей. Люди ответят на мои вопросы, расскажут, почему меня не читают, — думал он. Но за свой век, море, на берегу которого он сидел, — море мыслей и чувств, ответов и желаний, — выбрасывало на берег лишь ничего не значащие короткие обрывки фраз, которые маленький Автор умело складывал в красивые произведения. Его читали, но не многие, его хвалили, но казалось ему — не так часто. Ему просто хотелось признания, он хотел услышать лишь пару слов в ответ на всё то, что он вкладывал в написанные слова. Он понимал, что передать эмоции на белом песке берега, начертив их корявой палочкой, очень сложно, но он очень старался. Так и бродил Автор по берегу своего острова — острова своей души. А однажды... его перестали читать, а он... перестал писать, ведь подумал, что в океане найдет ответы. Но и там ответов не оказалось. Лишь потом маленький Автор понял, что он заплыл слишком далеко в океан — и забыл спасательный круг. Он потерялся... Маленький Автор искал ответ лишь на один вопрос: Я КОМУ-НИБУДЬ НУЖЕН? Но ему не ответили, и он потерялся... Давайте не дадим потеряться авторам?.. Ответьте маленькому Автору, и может, разбушевавшееся море вынесет его на берег?..
